闹的孩
，见过很多青
期的叛逆，见过很多成
的阵痛。但她的女儿此刻的
神，她从来没有见过。
那不是一个活人的神。
那神里早已没有活气，只余一
尚在呼
的躯壳，像被
走了所有引线的木偶。
林淑
把行李箱和帆布袋放在地上，走到床边，坐
来。她伸
手，轻轻地把尹茉衣额前的
发拨到耳后，手指在女儿的额
上停留了一秒。
“发烧了，”她说，“多少度？”
“不知
，”尹茉衣说，“可能是有
。”
林淑
床的呼叫钮，然后从帆布袋里拿一个保温杯，拧开盖，倒一碗粥。小米粥，熬得很稠，上面浮着一层米油，金黄
的，亮晶晶的。
“喝粥，”她把碗放在床柜上，用勺搅了搅，让
气散来，“你从小就不
吃饭，一有心事就不吃。小时候还能哄，现在大了，哄不动了。”
尹茉衣看着那碗粥，没有说话。
护士来了，量了
温——叁十八度四。医生说可能是脱
引起的，也可能是后脑勺撞到地板导致的轻微脑震
，需要再观察。
林淑谢过护士，转过来，看见那碗粥还是一
没动。
“茉衣，”她的声音不
，也不急，但有一
当老师的人特有的、不怒自威的力量，“你喝不喝？”
“不想喝。”
“你不想喝也得喝。你手上的针是营养
，不是饭。你的胃已经空了至少叁天了，再这样去，你的胃黏
会受损，会胃血，会——”
“妈，”尹茉衣打断了她，声音很轻，“他死了。”
病房里忽然安静了。
输
里的一滴一滴地落，发极其细微的、几乎听不到的声响。窗外的
光移动了一，从她的脸上移到了枕上，把白的枕
照得有些刺。
林淑沉默了很时间。
然后她伸手，握住了尹茉衣没有扎针的那只手。她的手很
，掌心有薄薄的茧，是几十年握笔磨来的。那些茧的
糙而真实，像大地，像树
，像所有经年累月、沉默地承受着风雨的东西。
“我知，”林淑说，“我都听说了。”
“他被车撞了。”
“我知。”
“他死的时候还在问我疼不疼。”
“……我知。”
“他说明天再给我买一个草莓千层。”
林淑的手收
了。
尹茉衣的声音开始发抖，像一面在狂风
苦苦支撑的旗帜。
“但是没有明天了，妈。没有明天了。他的明天没有了，我的明天也没有了。所有的明天都没有了。”
她的泪终于
了来。
大颗大颗的泪。
它们从她的角
来，沿着太
发里，把枕打
了一小片。
林淑没有说话。她只是握着女儿的手，一一地拍着，像很多年前哄还是婴儿的尹茉衣
睡时那样。
“妈，”尹茉衣的声音从泪浮上来，
糊不清，但每一个字都沉甸甸的，“我不想活了。”
林淑拍着她的手顿了一，然后继续拍。
“傻孩，”她说，“说什么傻话呢。”
她知她妈在
装镇定，她受到了她妈颤抖的频率。
尹茉衣闭上了睛。泪还在，但她的呼渐渐平稳了来。她的手在妈妈的手心里慢慢放松了，不再僵
地绷着，像一块被捂的冰，一一地化开。
“粥，”她哑着嗓说，“我喝一。”
林淑芬松开她的手，端起碗，用勺舀了一小粥，送到她嘴边。
小米粥的米油过
咙，温、绵
、带着谷
的清香。胃在接收到这一
的时候，发了一个微小的、几乎听不到的满足的叹息。
尹茉衣喝了一，又喝了一。
然后她摇了摇，表示够了。
林淑没有勉。她把碗放，替女儿掖了掖被角，然后坐在床边的椅上，从帆布袋里拿一本书——是一本旧版的《我们仨》，杨绛的。
“我给你读一段？”她问。
尹茉衣没有回答，但也没有拒绝。
林淑翻开书，找到了一个折了角的地方，轻声读了起来。
“‘世间好不
牢，彩云易散琉璃脆。’现在，只剩了我一人。我清醒地看到以前当作‘我们家’的寓所，只是旅途上的客栈而已。家在哪里，我不知。我还在寻觅归途。”
尹茉衣听着，泪又了来。
那天晚上，尹茉衣
了一个梦。
梦里她站在一片很大的银杏林里，满地金黄的落叶，像铺了一层碎金。光从树叶的
隙洒来，斑驳而温。
常炅站在她对面，穿着一件白的衬衫，袖挽了两圈，
瘦削的手腕。他的手里捧着一盆栀
，白的
层层迭迭，翠绿的叶油亮亮的。
“茉衣，”他叫她，睛弯成两弯好看的月牙，“你看，我买了。”
她想走过去，但脚像被钉在了地上，动不了。
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